7 de marzo de 2013

Antes de. Piensa en.

'Espadas como labios' tatuado en la sien, como si Aleixandre hubiera venido a visitarme, como si tus labios no se clavasen de por sí en mi pecho como para encima tenerlos en la cabeza metidos a todas horas.

Fumando, como Moddi. Rómpeme como a esas marionetas que se sitúan en los bosques de mi mente también.

A veces es mejor saltar a que te empujen.

Y apareciste con sonrisa arcaica como una koré. Y llamaste a mi puerta, sabiendo que todo lo que eras me lo debías a mí. Pero viniste a pedirme explicaciones de por qué te «mataba», como si te hubieras sentado a hablar con Augusto y te hubiera abierto los ojos.

Sigue siendo patético. Es como imaginarse que el propio Dios fuera a pedirle explicaciones a Nietzsche de por qué acaba con él.

[Todos sabemos que Dios se quedó con lágrimas en los ojos queriendo explicaciones].

Dime, ¿vas a aborrecerme como los Reyes al Greco? ¿O tan sólo vas a quererme por interés como el sobrino de Larra a su tío?

Tan sólo quiero pensar en el tiempo perdido, como Crain.  Pararme a pensar y a hacerme preguntas retóricas, como en el poema XXI.

Lo siento, Lorca, pero esto son Divorcios de sangre.

El caso es que el vacío me resulta más atractivo si no tengo a un puti malvado encima del hombro incitando a que me tire.

De verdad, no seas mi Montesco. Con que tú vivas feliz me basta.

Antes de. Piensa en.

«Tú y yo ya nos hemos matado antes.»

5 de marzo de 2013

Casi.


[Te juro que no firmo la carta si no empiezo a asumirlo.]

No sé si prefería mejor el vacío.

-Toda soga está enamorada de un cuello despistado.
-Todo amor está enamorado de un corazón insensible.

Lo mío con el silencio es un amor «imposible».

Prefiero callar antes que gritar, que gritar y más tarde tener que callar el doble.
Mucho amor por unos ojos claros que puedan comprendernos, pero a todos nos han roto unos ojos marrones, ¿eh?

Mi prototipo de soga es aquélla que lleve tu nombre.

¿Qué vas a decirle a tus hijos cuándo se enteren de que la persona que les cuida no es la que querrías para ellos?

"Dime que me quieres, que me gusta." pero más me gusta a mí no decirlo y dejar de romper todo.

"Es irónico que alguien como tú lleve un colgante como ése." También es irónico volver a escribir por la misma persona por la que decidí no hacerlo.

Hay cordilleras de icebergs por tu cintura esperando que las derrita.
Ya no sé si tengo el corazón demasiado machacado o es que no me cabe en el pecho.

-¿Qué pasa, que si todos tus amigos se tiran por un puente, tú lo haces?
-No, pero si se tira ella...

No es una carta de suicidio, pero casi.

Andrea.

2 de marzo de 2013

Quema el libro

''La vida son sueños, y los sueños...'' destrozan nuestros márgenes. Pero, oye. No me mires así, aún no me has visto sonreír.

No estamos en esa página.

Las mejores personas son aquéllas que se enamoran sintiendo y no teniendo la necesidad de tocar.

Pasa la página.

Que te centres en los garabatos del final de la hoja más que en su contenido dice mucho de las ganas que tienes de encontrar respuestas que quizá ni existan
(pero igualmente las buscas).

Pasa la página he dicho.

Me ha costado muchos amaneceres darme cuenta de que duele más perder el tiempo equivocándote que no haciendo nada.

El café sabe mejor sin compañía [y pensándote].

Mira, mejor quema el libro.