Antes de. Piensa en.

'Espadas como labios' tatuado en la sien, como si Aleixandre hubiera venido a visitarme, como si tus labios no se clavasen de por sí en mi pecho como para encima tenerlos en la cabeza metidos a todas horas.

Fumando, como Moddi. Rómpeme como a esas marionetas que se sitúan en los bosques de mi mente también.

A veces es mejor saltar a que te empujen.

Y apareciste con sonrisa arcaica como una koré. Y llamaste a mi puerta, sabiendo que todo lo que eras me lo debías a mí. Pero tú viniste a pedirme explicaciones de por qué te «mataba», como si te hubieras sentado a hablar con Augusto y te hubiera abierto los ojos.

Sigue siendo patético. Es como imaginarse que el propio Dios fuera a pedirle explicaciones a Nietzsche de por qué acaba con él.

[Todos sabemos que Dios se quedó con lágrimas en los ojos queriendo explicaciones].

Dime, ¿vas a aborrecerme como los Reyes al Greco? ¿O tan sólo vas a quererme por interés como el sobrino de Larra a su tío?

Tan sólo quiero pensar en el tiempo perdido, como Crain.  Pararme a pensar y a hacerme preguntas retóricas, como en el poema XXI.

Lo siento, Lorca, pero esto son Divorcios de sangre.

El caso es que el vacío me resulta más atractivo si no tengo a un puti malvado encima del hombro incitando a que me tire.

De verdad, no seas mi Montesco. Con que tú vivas feliz me basta.

Antes de. Piensa en.

«Tú y yo ya nos hemos matado antes.»

Casi.

[Te juro que no firmo la carta si no empiezo a asumirlo.]

No sé si prefería mejor el vacío.

-Toda soga está enamorada de un cuello despistado.
-Todo amor está enamorado de un corazón insensible.

Lo mío con el silencio es un amor «imposible».

Prefiero callar antes que gritar, que gritar y más tarde tener que callar el doble.
Mucho amor por unos ojos claros que puedan comprendernos, pero a todos nos han roto unos ojos marrones, ¿eh?

Mi prototipo de soga es aquélla que lleve tu nombre.

¿Qué vas a decirle a tus hijos cuándo se enteren de que la persona que les cuida no es la que querrías para ellos?

"Dime que me quieres, que me gusta." pero más me gusta a mí no decirlo y dejar de romper todo.

"Es irónico que alguien como tú lleve un colgante como ése." También es irónico volver a escribir por la misma persona por la que decidí no hacerlo.

Hay cordilleras de icebergs por tu cintura esperando que las derrita.
Ya no sé si tengo el corazón demasiado machacado o es que no me cabe en el pecho.

-¿Qué pasa, que si todos tus amigos se tiran por un puente, tú lo haces?
-No, pero si se tira ella...

No es una carta de suicidio, pero casi.

Andrea.

Quema el libro

''La vida son sueños, y los sueños...'' destrozan nuestros márgenes. Pero, oye. No me mires así, aún no me has visto sonreír.

No estamos en esa página.

Las mejores personas son aquéllas que se enamoran sintiendo y no teniendo la necesidad de tocar.

Pasa la página.

Que te centres en los garabatos del final de la hoja más que en su contenido dice mucho de las ganas que tienes de encontrar respuestas que quizá ni existan

(pero igualmente las buscas).

Pasa la página he dicho.

Me ha costado muchos amaneceres darme cuenta de que duele más perder el tiempo equivocándote que no haciendo nada.

El café sabe mejor sin compañía [y pensándote].

Mira, mejor quema el libro.

Con intenciones de.

Y es que, meter el cuello en ese soga accidentalmente sería una buena excusa de no ser porque te dejé una carta de suicidio escrita con mi propia letra.
Dime tú de qué me sirve si cada vez que intento llamarte mi conciencia me lo impide a base de hacerme recordar.
Hace tiempo que no bailas encima de mis pies, y para cuando vuelvas a querer hacerlo ya estarán demasiado pisoteados por cualquier persona que me haya ofrecido al menos la mitad de equilibrio del que me diste tú.
Porque nunca pude darte el cielo, lo sé, pero recuerda que nadie tuve el valor de planteárselo.

A veces es triste saber que la única persona que puede comprenderme es la chica de la sonrisa rota que se sienta en la parte trasera del bus.
A veces es triste pensar que lo único bueno que puedo sacar de la soledad es el verle el atractivo al eco que retumba en mi abismo con intenciones de romperlo.

Sloa.

El problema de la Sociedad

El principal problema de la Sociedad es nosotros mismos.


Así, haciendo un pequeño guiño al artículo '¿Quién es el público y dónde se encuentra?' y basando varias ideas de mi previa lectura de éste, una persona puede hacer lo que le plazca sin miedo al rechazo, puesto que siempre existirá algún público encargado de aplaudir su 'trabajo' (por llamarlo de alguna manera, ya que el concepto 'trabajo' requiere esfuerzo, vocación y sacrificio tras él), ya esté realizado de manera tan correcta que se merezca el aplauso de públicos externos o de manera tan errónea que merezca que su propio público abra los ojos ante su tal fallido 'trabajo'.

El problema es, en resumen, la falta de sacrificio al realizar el 'trabajo' que se tiene en mente, porque hay que tener en cuenta que realizándolo de esta manera tan poco profesional, va a influir en un público diferente al de la voz de uno mismo de una forma desastrosa y descoordinada de talento y esfuerzo.

Con esto me refiero a que es necesaria la recapacitación y la separación de lo que se hace de manera vulgar, sin ganas y sin referencias a lo que se hace de una manera más preparada y sentida, con el único fin de poder considerar lo hecho como un trabajo (en el sentido literal de la palabra) y que sea digno de ser presentado a públicos ajenos al de uno mismo con el convencimiento de llamar la atención de estos.

Definitivamente, la expresión 'Por amor al arte' está desapareciendo, dado que se intentan hacer 'trabajos' sin sacrificio y de manera forzada, simplemente por el mero hecho de hacerlos, ya estén bien realizados o no (porque al fin y al cabo siempre tendrán un público aplaudiéndolos).

Dime qué hago

Eh, por cierto, ¿qué tal te va?
A mí de pena y cada vez se me abren más las heridas.

¿Qué por qué no se me cierran? Ay, ya me gustaría...
pero mirando hacia atrás a todas horas la verdad es que me cuesta.

Oye... pero tampoco te lo tomes así, hombre,
si no cicatrizo es por culpa de recordar sabiendo que escuece.

Parece ser que hoy tampoco apareces con dos viajes
para perdernos en cualquier parte de Madrid sin llevar los relojes.

Y 'que me beses' dije, pero no lo hiciste,
a veces duele que no te duela lo que intento que te duela, ¿sabes?

Hablando de amor... ¿me odias demasiado?
tampoco fue para tanto porque la culpa nos la repartimos.

Dime qué hago, ojazos tristes,
si me mato o lo escribo hasta que recapacites.

Y no sabe vivir sola porque le dí todo lo que necesitaba,
y no sabe vivir en compañía porque se acostumbró sólo a mis palabras.

Sólo te pido que me abras el pecho a canal,
y que veas que las mentiras permanecen, esperando a devolverlas
(claro... que sin perdonar).

http://soundcloud.com/sloamadriz

Sloa.

Hablando sola

Humo. Todo era humo entre sus labios. Desde las palabras que soltaba por seguridad a los besos que se reservaba por miedo. Pisaba y todo se volvía frío, porque desde que agrietaron su corazón decidió congelar cualquier tipo de circunstancia que pudiera volver a romperla, y era tan frágil...

El tiempo no le daba tregua pero tampoco le importaba, porque perdió el reloj aposta para mostrar que era más fuerte que el 'Todolocura' que le miraba de reojo.

Quería ser Lobo. Solitaria, sin necesidad de más personas que le dictasen por dónde ir. Le gustaba ver cómo la Luna se reflejaba en las pupilas de esa fotografía, tan vieja y tan nueva a la vez...

Es como si los segundos hubieran pasado al margen de la atmósfera en la que vive. Su mundo ya no es tan resistente como antes, se va resquebrajando como el hielo en el que bailas cada vez que visitas mi pecho.

Remueve el café con los dedos, intentando encontrar en los posos del fondo de la taza el significado que quiere darle a su vida, pero termina hablando sola de madrugada sin saber lo que quiere, a lo que aspira y por qué sonríe.

@Sloamadriz

https://soundcloud.com/sloamadriz

Sloa.